Io io io, chi sono io?

Onoratissimo Rispettosissimo Conosciutissimo Presidente del paese Portus, ascolti la mia preghiera, please. Ieri sera, il mio amatissimo Gatto Piuto, Piuto Gatto, nonostante tutti gli aiuti e gli sforzi del grandissimo famosissimo dottore Ciarburgli, ha comunque tirato le cuoia. Ora, dato il suo grande leggendario passato di attaccante e velocissimo nell’acchiappare topi, particolarmente quelli lenti, slowly, perché erano troppo grassi to run fast, io chiedo, dato i grandi servigi e i grandi onori fatti al grande paese Portus, io chiedo quindi che per il mio fu Gatto Piuto, Piuto Gatto, chiedo che gli si conceda, non 3 giorni, ma 3 mesi di lutto nazionale e una settimana di camera ardente sulla grande grandissima famosissima Plaza du Porro. Grazias, thank you very very much, merci, monsieur le president.

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 1          Per mano dell’uomo

2          Per un’eruzione d’un supervulcano

3          Per l’impatto con un corpo celeste

4          Dai raggi gamma provenienti d’una supernova

5          Inghiottita da un buco nero

6          Annientata alla morte del Sole.

Quale dei primi 3 scenari avrà il privilegio di distruggerci è difficile prevederlo, dato che tutt’e tre, questi cavalieri dell’apocalisse, hanno la stessa chance e possono verificarsi in qualsiasi momento. Non abbiamo nessun controllo su di essi. Un supervulcano come quello, ad esempio, di Yellowstone, in America, potrebbe mettersi a ruttare da un giorno all’altro e buttare tanta di quella roba vulcanica nello spazio, come ha fatto il supervulcano Toba in Indonesia 73mila anni fa, da oscurare la Terra per anni; i paesi guerrafondai come l’Iran o Israele, potrebbero sganciare una bomba atomica e far partire una guerra nucleare tra i giganti della terra; una cometa, come quella che colpì Giove nel 1994, la Shoemaker-Levy 9, potrebbe colpire noi e chi si è visto si è visto.

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Ormai non c’è più nulla di sano su tutto il Pianeta e questo vale anche per l’ultimo capolavoro del grottesco di Peter Jackson, “Lo Hobbit – Un viaggio inaspettato”. Nulla da dire, una mente malata e nulla più. Il guaio è che ha contagiato anche la mia. Anch’io, per il solo fatto che sono andato a vedere Lo Hobbit, mi sono scoperto di avere una mente ammalata. Anche gli altri spettatori presenti nel cinema, mi è venuto da pensare mentre guardavo esterrefatto questa mostruosità cinematografica, avevano una mente ammalata.

Com’altro si potrebbe definire una mente che per mesi e anni pensa, crea, abborraccia e mette in scena una tale ignominia? Come altro si potrebbe definire un essere che con un accanimento maniacale morboso macabro sanguinario, trascorre giorni mesi e anni ad almanaccare inumanità inaudite? Un tale squallore di pensiero! E tutti gli attori, dal primo all’ultimo, che si sottopongano giorno dopo giorno e per mesi e anni a tutto questo sfacelo interpretativo, non sono forse anch’essi degli ammalati mentali?

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Perché? Perché desiderava l’Oscar che si sarebbe meritato. Anzi, non uno ma otto.

Vediamo: tra Marcel Proust “Alla ricerca del tempo perduto” e Grazia Deledda “Canne al vento”, a chi dei due dare il Nobel?

Vediamo: tra Peter O’Toole “Lawrence d’Arabia” e “La vita è bella” di Roberto Benigni, a chi dei due dare l’Oscar?

Chiaro?

Cos’altro dire eccetto che la politica, in tutti gli aspetti della vita, ha sempre l’ultima indegna disonesta prepotente parola!

Questa funziona così: fino a quando tutto cambia per non cambiare nulla, fino a quando le gerarchie sociali sono rispettate, fino a quando il presidente della Repubblica può prendersi 240mila euro all’anno più tutte le prebende e il semplice impiegato del comune arriva si e no a 10mila, allora la si chiama democrazia. Però, se non si rispettano queste leggi democratiche, se non si accetta questo contratto sociale, se non s’inghiottono con un sorriso sulle labbra tutte le discriminazioni e tutte le ingiustizie che questo modo di vivere insieme comporta, allora da democrazia, in men che non si dica, si trasforma in pignoramenti, botte, prigioni, tasse sempre più salate, crimini, uccisioni. In due parole: in nazifascismo!

Ecco, popolo di merda, ecco cosa ti vendono per democrazia, ecco il vero verissimo senso di questa parolona. Imbecille, svegliati!

Scum of the earth, wake-up!

Il popolo non è un’idea, non è un pensiero astratto, non è un concetto con cui giocare, il popolo è fatto di carne e ossa, d’anima e spirito, d’intelligenza e umanità, ma soprattutto è fatto di muscoli che producono le cose essenziali dell’esistenza: non parole, chiacchiere, veleni, ma vita! Solo chi fa parte del popolo può capire il popolo.

I politici, anche se sono fatti di carne e ossa come il popolo, non lo capiscono, non lo conoscono, hanno però imparato come sfruttarlo, prenderlo in giro e trattarlo a pesci in faccia, loro, proprio loro che dipendono da lui anche per l’aria che respirano!

È tutto sottosopra il mondo dei valori sociali! Una cosa, una sola cosa è certa: fino a quando non sarà il popolo stesso ad autogovernarsi, a gestire il suo sudore e a raddrizzare il mondo imbroglione e assassino che ha ereditato, il grottesco sociale continuerà impietoso e indisturbato nel suo fare criminale.

Scum of the earth, wake-up!

Sta inquinando il mondo e la mente di tutti noi con i suoi diabolici film (non ho bisogno di dare dei titoli, li conoscete) e serial (idem), uno più rimpinzito dell’altro di stregonerie, di maghi, di fenomeni soprannaturali, di extra-religiosità, di poteri sovraumani, di effetti stravaganti, di ogni immaginabile e inimmaginabile invenzione volgare squallida superficiale ideologica. Hollywood è una fabbrica di rubbish mentale di ogni calibro e dimensione, proprio come lo è stata la Chiesa per millenni.

Gli attori, i direttori, i registi, i tecnici, insomma tutti gli organizzatori e i lavoratori di questa colossale costruzione dell’artificio, vivono comodamente e riccamente sulle spalle di coloro a cui avvelenano mente e cervello nelle loro proprie case! Nulla di più facile per arricchirsi e per tenere il popolo nell’ignoranza e nella superstizione. Hollywood è l’essenza, l’anima, il cuore e il sostegno occulto degli Stati predatori della Terra.

How do you call it, hollywoodiana art? And who told you that it is really art and not political rubbish? Viva Hollywood, viva l’artificio, viva l’imbroglio, viva il re nudo!

Scum of the earth, wake up!

Il filosofo Epicuro sbaglia, certo che sbaglia dicendo che, quando lui c’è, la morte non c’è e che, quando c’è la morte, non c’è lui. Nella realtà, le cose non stanno così; nella realtà la vita e la morte sono inseparabili. Vivono, dormono e si svegliano insieme. Questo matrimonio intimo e connaturato con la Lady of darkness dura una vita, perché da essa non si può divorziare, separare, liberare e quando ci si libera, allora è la fine, la fine di tutto.

Non c’è nulla da fare se si vuole ottenere qualcosa da questo matrimonio biologico e spirituale, c’è solo da imparare a vivere ed esperimentare la morte contemporaneamente alla vita. Imparare ad accarezzarla come s’accarezza il volto dell’amato/a; ecco l’arte di vivere, un’arte piena e totale.

Addio stelle luminose, addio praterie in fiore, addio dolci baci, addio micino mio, addio luce dai miei occhi: tutti dovremmo, non subire questo evento, ma prepararci ad esso come ci si prepara ad una festa! Una sola volta si gioca con la vita e poi mai più, never again, gioco tanto bello quanto tiranno e crudele. La vita contemporaneamente alla morte; la morte contemporaneamente alla vita: che esperienza, che connubio, che melodia!

Sentire le mani soft e sicure della Signora delle tenebre accarezzare la tua vita, darle il suo ultimo autorevole tocco ed essere totalmente e interamente presente in questo momento, che fortuna! Sì, amico Rossi, bisogna imparare a “fare di necessità virtù”, bisogna imparare a vivere gioiosamente e felicemente con la Signora delle tenebre!

Nel prossimo e ultimo post: Rimuovere la morte dalla vita: che assurdità!

Non c’è vita senza morte, ma c’è, eventualmente, morte senza vita. La vita è intrecciata con la sua compagna, il nulla e il nulla è la casa della morte, la casa della Signora delle tenebre. Morte uguale nulla; nulla uguale morte. Una volta che questa è avvenuta, non ha compagni. È sola, lonely. Il nulla non può avere compagni. Si perde nel grande mare del non esistente.

La morte uno l’assapora vivendo. La morte è individuale, singolare, propria; la vita è collettiva, sociale, la si vive insieme agli altri. Gli eventi sociali li sperimentiamo insieme; la morte è un’esperienza tutta al singolare, personale, la più personale che ci sia in assoluto. E noi, più ci avviciniamo alla morte, più amiamo la vita; più siamo vicini alla morte, più ci sentiamo vivi.

Niente, amico Rossi, per vivere interamente e intensamente bisogna sposarsi con la Signora delle tenebre, la Lady of darkness, e non dimenticare mai di trattarla e parlarle con riguardo come faccio io. Ad esempio:

“Come stai oggi, mia Signora? Posso fare qualcosa per te?”

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Proprio così. È semplice scoprirlo. Basta solo leggerla. Chiunque la leggesse, smetterebbe di credere. Ma perché smetterebbe di credere? Perché dal primo all’ultimo capitolo non dice altro che cose in cui nessun figlio o figlia di donna può credere. Allora, signori credenti, invece di continuare a credere e a parlare senza conoscere il Libro principe della vostra credenza, leggetelo e poi giudicate voi stessi se è il Libro scritto da Dio oppure una fabbricazione umana a scopi di dominio e di ricchezza.

A proposito, se qualcuno di voi riuscirà a dimostrarmi che il contenuto del Libro scritto da Dio in persona è vero, io, e lo giuro sul mio onore, gli darò tutto quello che possiedo, incluso gli abiti che indosso e poi sparirò dalla vista dei miei simili. Lettori e lettrici credenti, non perdetevi questa chance: prendetevi il premio e dimostrate l’esistenza di Dio. Good luck!

Ancora una preghiera: nel caso poi scoprireste che la Bibbia è un artificio unico, allora, ecco, e questo solo per ragioni di coerenza e per l’inizio d’una piccola intesa fra noi, allora vi chiederei solo questo: sbattezzatevi, grazie.

 Qualche tempo fa, una signora dell’alta classe, chiamata la Papera d’oro, ad un certo punto della sua vita, dato il suo status e i suoi miliardi, decise di darsi, tra tantissimi altri impegni e hobby, anche alla scrittura che, secondo lei, chiunque se la porta dentro. In ogni modo, e guarda caso, non era neppure lei a scrivere i suoi libri. Aveva altre cose da fare, la signora. Certo, i libri portavano il suo nome e cognome, ma in verità non era lei a scriverli. Questo, almeno quelli che avevano fiuto, l’avevano capito. Faceva fatica a tirare giù una sola riga senza sbagli e sbadigli, sostenevano, come allora avrebbe potuto scrivere dei libri? Secondo loro, secondo quelli che avevano fiuto, la Papera d’oro riusciva sì e no a balbettare qualche cosa a qualche giornalista senza lavoro o scribacchino privo di talento, ma che aveva la passione for anonymity. Questi, lo scrittore fantasma, ghost writer o come lo si vuol chiamare, geniale nell’arte dell’artificio, accettava l’incarico della Papera d’oro e, a lavoro finito, glielo consegnava, intascava la lauta somma pattuita e felicemente si eclissava nel suo delizioso anonimato.

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Vedo spesso su Facebook, in quest’ultimo tempo, che mi si chiede (ad esempio, l’Università degli Studi di Torino, l’Università degli Studi di Teramo, l’Università degli Studi di Napoli Federico II) quale università ho frequentato. Ho già risposto, se ricordo bene, a questa domanda più d’una volta e lo rifaccio.

Intanto c’è da dire che le università non creano solo degli Einstein, ma mettono anche sul mercato laureati che, grazie all’istruzione universitaria ricevuta, ne approfittano per meglio imbrogliare i loro simili, quelli che non hanno avuto la chance di studiare. Comunque, ad ognuno la sua università. La mia è stata quella del lavoro: i lager statali e del capitalismo. Questo tipo di lavoro (sarebbe più corretto definirlo “schiavismo legale”) ti fa sopravvivere, se ti fa sopravvivere, fuori, ma pian piano ti succhia tutte le tue energie e ti appassisce dentro e, infine, senza onore e senza pietà, ti dà la stoccata finale: ti ammazza! Io, e non so ancora oggi come ho potuto, sono riuscito a tirarmi fuori da questo mostruoso “contratto sociale”.

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Lucrezio, primo secolo avanti la nostra era, nel suo unico libro “La natura”, diceva che la politica e la religione erano un unico e reciproco potenziarsi a vicenda di forze negative e sconvolgenti. Oggi, duemila anni dopo, noi diremmo che non sono solo “un unico e reciproco potenziarsi a vicenda di forze negative e sconvolgenti”, ma che sono diventate il pericolo numero uno per la sopravvivenza del genere umano.

Questo tipo di credenti, dice Orazio Guglielmini a Rossi, anche se al nocciolo la colpa non è la loro, noi li definiamo, d’ora in avanti, come coloro che non sanno da che parte sta il culo e da che parte sta la vagina. La ragione di questa definizione è semplice. Tra il gregge, come viene giustamente chiamato, e il cane, non c’è differenza. Il primo bela, fa bla bla; il secondo abbaia, emette ululi; il primo ubbidisce al prete, il secondo ubbidisce al padrone; il primo crede in Dio anche se non esiste, il secondo nel suo padrone anche se lo bastona; il primo muore servo d’un’invenzione machiavellica, il secondo servo del suo padrone.

Che cosa potrebbe, ci chiediamo noi, che cosa potrebbe allontanare il gregge dall’impostura religiosa? E la risposta è: la conoscenza. Che cosa potrebbe allontanare il cane da un cattivo padrone? La conoscenza. Non ce l’hanno né l’uno né l’altro.

Vedere L’Indifferenza divina

Questo si verificò, Rossi, in particolar modo, tra il 1876 e la fine degli anni venti. Durante questo periodo, circa 27 milioni di italiani lasciarono il Bel Paese, si staccarono dalla roccia come le cozze, avrebbe detto Verga, per andare in cerca di pane in giro per il mondo. Questa era l’unica via di scampo se volevano sopravvivere, scappare dall’inferno della fame in cui vivevano e cercare cibo altrove, proprio come fanno oggi gli extracomunitari (= migranti, gente non locale, terroni, gruppi eterogenei, morti di fare, comunità illegale, schiavismo legalizzato, e chi più ne ha più ne metta), ecco cosa eravamo noi fino a qualche manciata di anni fa.

Dove andava a chiedere l’elemosina il popolo lavoratore del Bel Paese? In Germania, in Francia, in Belgio, negli Stati Uniti, in Svizzera, in Canada, in Inghilterra, in Australia, nella Nuova Zelanda, in Africa, in Argentina, in Brasile, in tutta l’America del Sud e in mille altri paesi e posti del mondo.

Nel prossimo: quando gli italiani non erano italiani ma africani

Vedere Il Paese delle meraviglie

Qui, in questo paese, disse deciso e conciso Bogududù quando è stato interpellato, se si vuol cambiar qualcosa, allora bisogna menar le mani. Non c’è altro. Argomento chiuso. Fuck off! Andate via, vigliacchi! È vero, quando vi ho messo al mondo ero ubriaco fradicio, ma non avrei mai potuto pensare che sareste diventati così indegni di vostro padre! Siete la mia disgrazia. Via, fuck off, non voglio più vedervi!

Ero andato al pronto soccorso per farmi medicare un dito, un pomeriggio, dopo avergli dato, per sbaglio naturalmente, un colpo di martello, disse Orazio Guglielmini a Rossi. C’era tanta gente che aspettava e pochi dottori e infermieri. Un vecchio su una barella rantolava. Lo guardai. Lui non mi notò, non penso. Sembrava mal messo. Aveva un viso stanco, un aspetto moribondo e respirava con fatica. Qualcosa si stava sgretolando rapidamente in lui. Visto le condizioni in cui era sentii il dovere di chiedergli: “Vuole che cerchi un dottore?” Non mi rispose. Forse non si accorse neppure che gli avevo rivolto la parola. Era alle prese con cose più importanti della vita lui, molto più importanti delle ombre come me che gli baluginavano attorno.

Vidi arrivare il prete. Si vede che qualcuno l’aveva chiamato. Infatti, era andato dritto dritto da lui. Allora la situazione era drammatica, pensai. Il prete iniziò a parlargli. Capì, sicuramente capì che, nello stato in cui il vecchio era, gli restava pochissimo da vivere. Voleva fare in fretta a somministrargli i sacramenti, ma non fece in tempo, Dio non glielo permise. Il vecchio, dopo due colpi di tosse e un leggero arcuare del corpo, s’afflosciò, non si mosse più, morì mentre stava cercando di mormorargli qualcosa. Era rimasto con gli occhi spalancati e la bocca aperta.

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C’è un racconto indiano molto bello circa la Signora delle tenebre che Tiziano Terzani riporta nel suo libro “Un altro giro di giostra”.

“Un giorno il Califfo manda il suo Visir a sentire cosa dice la gente al bazar. Quello va e nella folla nota una donna magra e alta, avvolta in un gran mantello nero, che lo guarda fisso. Terrorizzato, il Visir scappa via. Corre dal Califfo e lo implora: Sire, aiutami! Al bazar ho visto la Morte. È venuta per me. Lasciami partire, ti prego. Dammi il tuo migliore cavallo. Con quello, a tappe forzate, stasera sarò in salvo a Samarcanda.

“Il Califfo acconsente e fa portare il suo cavallo più veloce. Il Visir balza in sella e galoppa via a spron battuto.

 “Incuriosito, il Califfo va lui stesso al mercato. Nella folla vede la donna dal gran mantello nero e l’avvicina.

  “Perché hai fatto paura al mio Visir” le chiede.

   “Non gli ho neppure parlato”, risponde la Morte. “Ero solo sorpresa di vederlo qui, perché il nostro appuntamento è stasera a Samarcanda.”

 Per me una casa editrice dovrebbe rappresentare un modello di cultura, un modello di vita, un modello di comportamento etico morale umano intellettuale politico nazionale e internazionale dove scrittori e lettori s’incontrano e trovano un senso e una direzione esistenziale nel modo più spontaneo e naturale che si possa immaginare; per me una casa editrice dovrebbe essere una fonte, una sorgente, uno specchio, un luogo dove non dovrebbe esserci inquinamento mentale, falsità, corruzione; ecco cosa dovrebbe essere, grosso modo, per me una casa editrice.

Qual è allora il mio appello, l’appello d’uno scrittore in cerca d’editore? Eccolo: io cerco un editore ambizioso, aperto, deciso, che ama e rispetta il suo lavoro, la sua professione, che stima ciò che pubblica, che ama e rispetta i suoi lettori, che è orgoglioso del suo Paese, che desidera vedere il suo Popolo culturalmente e politicamente illuminato, avveduto e pronto, degno di essere un vero e proprio modello di cittadinanza, e non solo in Italia. In breve, cerco un editore che faccia respirare un po’ d’aria pulita, un po’ di sano vivere, un po’ di dignità umana, un po’ di poesia, ecco l’editore che cerco.

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 A mio modo di vedere, gli scrittori e gli editori italiani, consciamente o inconsciamente, sono i responsabili dell’analfabetismo in cui il popolo affoga. Il popolo di Charles Dickens, nel diciannovesimo secolo, leggeva molti più libri di quanti ne legge il popolo italiano oggi nel 2013. Qui, in questo paese, gli scrittori non conoscono il popolo; il popolo non conosce i suoi scrittori. Non per nulla non legge, è rimasto illetterato, e se legge, legge Topolino; e se legge, legge scrittori stranieri. Quelli italiani li legge a scuola perché non può farne a meno: gli vengono imposti! E così, scrittori ed editori raccolgono i frutti che hanno seminato: non vengono letti né vendono libri. Il boomerang ha svolto il lavoro che prima o poi, inevitabilmente, avrebbe dovuto svolgere: gli è arrivato in testa.

Ho iniziato a scrivere quand’ero ancora un ragazzo e pascolavo il gregge sulle colline e montagne calabresi e ho imparato, a mie spese e in terre straniere, a distinguere, lungo la mia vita, tra cavoli e pegaso. L’Italia, la vera Italia, e chi non vuol sentire il suo lezzo si turi il naso, non vende letteratura né cultura di emancipazione, ma propina una letteratura e una cultura di oscurantismo e di schiavismo mentale e medioevale (Voltaire, Flaubert, Goethe, questo l’avevano già capito). Il popolo, ahimè, conferma questa triste realtà. È rimasto schiavo e ignorante, pesta petto e sentimentale, credulone e bigotto, meschino e morto di fame. Non per colpa sua, ovvio, ma per colpa di quelli che vogliono tenerlo così, condizionato e baciasanti! Niente di più degradante, niente di più infamante per un paese che pretende di essere civilizzato.

Culturalmente parlando, cosa esporta, divulga, diffonde l’Italia in giro per il mondo? Che tipo di idee? Non idee emancipatrici, non scienza e filosofia, non una letteratura con una spina dorsale. Il popolo che abita questo paese lo sta dimostrando giorno dopo giorno che una spina dorsale non ce l’ha. Che tipo di politica esporta? Una politica indegna e vergognosa che più indegna e vergognosa non si può. Cos’altro esporta? La religione? E  cos’altro è la religione eccetto che superstizione e oppio dei popoli? Quando il papa va in altri paesi, non va a portargli scienza, conoscenza, illuminismo, democrazia, affatto, va a portargli l’incultura, va a portargli medioevalità, oscurantismo, fondamentalismo, ecco cosa esporta all’estero il papa. Qual è, allora, il gioco dell’Italia sulla scacchiera internazionale, quello di emanciparsi ed emancipare i popoli o quello di affogare il mondo e se stessa in un medioevalismo e oscurantismo abissali?

Tutto questo e molto altro è lavoro dell’élite, della sovrastruttura, della casta dominante, lavoro, soprattutto, di scrittori ed editori. Le eccezioni, in questo paese di gomma, tanto care alla signora Mirella Tenderini, non contano!